Вот так сказал бы незабвенный Саша Пушкин,
Смотря сегодня на руины деревень:
— Что ж вы творите, бляди?
Дай ка, бабка, кружку!
Махну вина, забудусь, станет веселей!
А Лермонтов( майор ), напившись от бессилья,
Решив, что продолжает гадить Бенкендорфф,
Вскричал бы громко:
— О, несчастная Россия,
Страна жиреющих господ, обманутых рабов!
Глядя на жёлтый, жалкий, тусклый, одинокий,
В ночи кромешной тлеющий фонарь,
У Саши Блока после пятой рюмки были б те же строки:
— Я прав. Исхода нет, всё как и прежде, всё как встарь…
Безбашенный, рязанский, белокурый гений,
Что так любил с блядями по Москве гулять
В рубахе русской под иконами Есенин
Спиртяги жахнув, лёг бы помирать.
Во рту «ДУКАТ», в карманах брюк кувалды-кулачища,
Володя Маяковский осеняя водкой из рта,
Приставив фигу к сытой ряхе залоснившейся
Оскалив зубы рявкнул б:
— «НАТЕ, Господа!»
Семёныч Вова грустно улыбался,
Стакан сдавил — осколки по руке,
Стихи писал и песни, да надорвался…
И не спасли его в советском бардаке.
У Башлачёва в горле «ЛИХО», «ПЕРЕКРЁСТКИ»
Душа болит, на сердце маета.
Стакан портвейна, струны, новые наброски,
Коротенькое «БЛЯ!!!»… и пустота.
Заканчивалась ночь, я тоже не железный:
Мне б их проблемы, им бы всем мои;
В России очень сложно оставаться трезвым.
Я вас люблю, до встречи, Короли!
Борис Яковлев
Автор публикации
Отправить ответ
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.